|
|
   |
Куликово поле, как солдатка, в чёрном.
Облачились листья в траурный наряд.
Кто в реестре жизни навсегда зачёркнут?
Помогите! Судьбы города горят.
Сколько, сколько можно быть в обойме боли?!
Отпевать неспетых. Целиться в родных.
Стать синдромом стадным, чтоб не быть собою,
Сбросив на кого-то груз своей вины.
Дом в плену у дыма — памятник позору.
Ни одна из жизней не ценней другой.
Каждый — под прицелом.
Каждый — под надзором.
Под всепредержащей Мудрою Рукой.
На отёчный город ночь сползла немая.
Высушила души. Залила зрачки.
Жжёт у всех под сердцем День Второго Мая.
Как укор.
Как вызов варварствам людским.
Тучи — точно шрамы от земных ожогов.
Будто по больничным камерам бредут.
Так прозрейте, Люди! Жизни ведь немного!
И дотла сожгите смертную вражду!
Инна Богачинская. г. Нью-Йорк.