Встреча
Засыпает художник-день,
Пряча краски свои до утра.
Разгулялась прохладная тень
В переулках и во дворах.
К пальцам ласково прикасаясь,
В лунном свете поет прибой.
Сердце с трепетом замирает,
Опьяненное встречей с тобой.
Дмитрий Кончицкий
Роса
Бесконечный стих
Дождем пролились небеса.
Громыхнула гроза.
Намокла земля.
А утром на ней появилась роса.
Но вышло солнце — и роса умерла.
Поднялась на небо, там зажила.
В догонялки и прятки играла.
Но небес ей было мало!
Она изловчилась — и на траву упала…
А потом все повторилось сначала!
2 ответа
Умница, Татьяна!
Не останавливайся на достигнутом.
Читай и изучай ходы мыслей Блока, Тютчева, Пастернака, Ахматовой
и обязательно ПЕРЕЧИТЫВАЙ их через какое-то время. Увидишь, как тебе в тех же стихотворениях откроются новые горизонты мыслей.
В стихах важно не то чем кончилось, а КАК СДЕЛАНО.
И вот четыре месяца пройдут.
Материал потребует отбелки,
и по стволу пролившиеся белки
своею лапкой по сердцу скользнут,
и я пойму, что Таня снова тут.
Молодчина, Дмитрий!
Всё, что я написал Тане Кулачицкой, относится в равной степени
и к тебе.
Успехов!